Mail to Shaktina

Nessuna particolare magia, tutto lineare...
    
nessuna poesia, non amore, nè sensualità.
    


Un infinito algebrico (fulminante)
    
enumera meraviglie; rumoreggia sincopata
    
mutualità alta e trans-umanizzante.

    

Però, mi resto quieto
    
ilare nelle pieghe della memoria

ricordo la condizione di stato variabile

dello humour, travalica ogni sensazionalismo.
    

 
Ora vado avanti e indietro
    
intorno ai ghirigori del tempo
    
m'immagino di ri/unire linee scomposte
    
di una percezione estesa dal sentimento.
    

 
Niente mi nega un arcobaleno di piacere
    
bagno mistico nei colori dell'iride.